Café
Me despierto con esas ansias de escribir y de comerme las letras, de reconciliarme con la escritura, de volver a nacer. Me sabe mal el café y eso que he dormido poco, me siento sola en una habitación diminuta pero a la vez demasiado grande.
Dicen que es arte y yo siento envidia de no poder alcanzar ni siquiera un reconocimiento de intento. Me hundo en el cristal de la ventana fingiendo ser libre mientras veo a los otros seguir caminos impuestos con risas que tañen.
Mi cuerpo me pide que pare, no es capaz de continuar con mi osadía. Yo giro mis ojos al espejo y sigo escrutando mi poesía imperfecta.
Según ellos soy una ñoña, jamás podré reconciliarme con el mundo, jamás podré reconciliarme conmigo misma. Esta vez el espejo me devuelve una mirada menos sombría y ocurre: podría haber algo de amor en mí.
Mientras bebo el café frío miro la flor sin jarrón, no puedo evitar concienciarme de que la gente que me amaba dejó de existir. Puede que en el fondo me sienta huérfana y lo único que h…
Dicen que es arte y yo siento envidia de no poder alcanzar ni siquiera un reconocimiento de intento. Me hundo en el cristal de la ventana fingiendo ser libre mientras veo a los otros seguir caminos impuestos con risas que tañen.
Mi cuerpo me pide que pare, no es capaz de continuar con mi osadía. Yo giro mis ojos al espejo y sigo escrutando mi poesía imperfecta.
Según ellos soy una ñoña, jamás podré reconciliarme con el mundo, jamás podré reconciliarme conmigo misma. Esta vez el espejo me devuelve una mirada menos sombría y ocurre: podría haber algo de amor en mí.
Mientras bebo el café frío miro la flor sin jarrón, no puedo evitar concienciarme de que la gente que me amaba dejó de existir. Puede que en el fondo me sienta huérfana y lo único que h…
